Pas besoin de rimes,
Pas besoin de mots,
Pour cet art qui fait le beau avec rien.
Sans vers et sans phrases,
Juste un sentiment,
Et la poésie nous emmène loin.
Certes bien souvent de strophes elle se pare,
Mais sous forme plus brute on la trouve parfois
Simple émotion dans un écrin de soie,
Intentionnellement ou bien par hasard
Qu'on voit transparaître dans les autres arts.
Car là où jamais on aurait pensé
L'y voir, elle se trouve, toujours au tournant,
Apporte avec elle une part d'étonnant
Et fait de ces œuvres qu'on n'oublie jamais.
Elle est de couleurs comme elle est de sons,
Elle est de mouvements, elle est de sonnets,
Elle est d'harmonie ou de sensations,
Et se cache... jusqu'où, saurons-nous jamais?
C'est ce frisson qui me parcourt le corps,
C'est aussi cette larme qui coule sur ma joue,
C'est cette chanson qui reste dans ma tête,
L'envie de chanter juste un peu plus fort,
Comme l'envie de tout regarder d'un coup,
C'est la nostalgie lorsque ça s'arrête.
C'est l'envie de la revivre comme la première fois
Sachant bien que tout sera différent
Car même contenue dans son écrin de soie,
La poésie n'est pas une œuvre,
C'est un moment.